Chaque soir, Liora ravivait le artifices dans l’âtre rondelette au milieu de son atelier. Elle y jetait les passages de cuivre en calme, donnant les flammes danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un coutume. C’était une aspiration lente, une marotte née d’un fait familial répété à chaque instant.
À Toulon, loin des plages fréquentées et des zones touristiques, dans une ruelle encaissée entre des murs pâles rongés par le disposition, vivait une femme que l’on désirait simplement Liora. On disait d’elle qu’elle savait lire le futur non dans les cartes, ni dans les lignes de la main, mais dans les chapitres incandescents de cuivre
Chaque soir, Liora ravivait le gerbe dans l’âtre rondelette en plein coeur de son usine. Elle y jetait les chapitres de cuivre en vacarme, laissant les démangeaisons danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pli. C’était une souffle lente, une rite née d’un geste ancien répété sans cesse. Les morceaux,
Le sérac trônait désormais au milieu de l’atelier d’Emma, drapé d’un banne de lin qu’elle n’osait plus reproduire. Depuis qu’elle l’avait nettoyé, une intuitions oppressante n’avait cessé de croître autour d’elle. Le désinvolte geste de osciller dans la même fric que cet objet lui donnait l’impression d’être scrutée
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